É inverno no Sul

A janela está embaçada, mal se consegue ver a rua. Faz frio lá fora, e chove. Chove muito. Há pouco começou a ventar também. Sei disso pelas árvores da praça aqui em frente. Olho para a janela, e sinto frio. Mesmo sem sentir. Porque aqui dentro está quentinho. Por isso o vidro está embaçado. Olho pela janela o inverno do sul. Chuva, vento e frio. E sinto frio, mesmo sem sentir. Porque pela janela  embaçada, só consigo distinguir o vermelho berrante dos táxis e lotações. O resto é uma massa indefinível e sem cor e sinto nos ossos o vento gelado que na verdade não sinto. Adivinho. E as pessoas passam lá embaixo com seus guarda chuvas pretos virados pelo vento, a cabeça baixa, os cabelos molhados grudados em suas caras. Encolhidos em seus casacos pretos. Desviam uns dos outros e dos pingos grossos da chuva que não para nunca. É inverno no sul, e lá fora todos correm, e desviam.Não ouço o barulho do vento, mas adivinho. E me arrepio, lembrando do Minuano inclemente da minha terra. Terra onde o vento canta.  Um assovio sinistro de um canto triste. Sempre me pareceu que aquele vento perturbava um pouco as idéias da gente, naquela terra de praia sem fim. A mim perturbava. Aqui o vento não canta como lá. Mas é inverno e é sul,  ainda que não extremo. E da minha janela embaçada adivinho o frio que lá fora faz,  mesmo estando quente aqui. Sinto frio na alma. E penso que as almas, como as andorinhas, devem migrar em busca de lugares mais quentes do que esta Porto Alegre úmida e gelada de início de julho. Acho que abandonam os corpos com seus guarda chuvas e casacos pretos e cabelos molhados. E por isso todos passam apressados e desviam, com pressa. Resultados de um frio que rouba a alma . Personagens sombrios de um quadro  impressionista, às avessas.