O Buraco da Gente

Todo mundo tem um buraco por dentro. Uma cratera, um abismo.

Um buraco no estômago, de fome, de alguma coisa que a gente não sabe de quê.

Um buraco no peito, da falta do que a gente não sabe o quê.

E a gente passa a vida tentando encher o tal buraco, sem nem procurar saber.

Com comida demais, com sexo demais. Com vinho ou cigarro, demais. 

Com droga. Viagem. Trabalho. Barulhos, demais. 

Com bolsa, sapato, carro. 

Com coisas, demais.

Com o outro, que, pensamos, tem a forma perfeita para o buraco que temos. Tem que ter.

Aí a gente inventa amor, e junta  buracos. E eles não se encaixam. 

São buracos. Não fecham, só aumentam, atravessam.

Então a gente bebe mais, come mais, fuma mais, compra mais, viaja mais. Inventa, demais.

Liga, as luzes, a TV, o PC.  Fala sem parar.

A gente tem medo do buraco, medo de escutar. Tem medo deste escuro. 

Deste nada, do vácuo.

A gente tem medo de não sentir, e de deixar de ser.

De não ter. E  mesmo de ser. Só um buraco.

Não dá para fugir, de verdade. Das duas, uma.

Ou a gente acredita que vai preencher o vazio, algum dia.

Escapar do buraco negro. 

(E tem como?)

Ou  a gente convive com ele. 

Sendo o que é. Espaço, em branco.

Arrisca, se entrega. 

Começa a entender, e quem sabe, a amar.

O silêncio das estrelas. A fome, eterna. A solidão infinita. 

O barulho do universo. E o som, deste ar.

Dani Altmayer