Imprevisão

Eu dormia.
Era uma noite sem lua, no início do outono,
Quando você chegou.
Eu inventei um pouco agora, para ficar bonito.
Não sei, sei que era noite, e era outono, e tinha uma janela.
Essas coisas que sempre tem.
Mas da lua eu não sei.

Você entrou pela fresta esquecida da janela.
Fresta também, sempre tem.
(Esquecida, então, como tem.)

Não veio como o vento daquelas terras bem ao sul,
o vento que fazia barulho e assobiava na esquina, 

despenteando cabelos,
levantando as saias das meninas.

Não foi como aquele vento que tem nome, que eu contei para você outro dia.

Desse meu jeito estranho engraçado.

Aquele vento é por demais gelado.
Deixa a gente meio louca, meio poeta.
Meio desembestado.
Meio assim, fora.

Aquele vento canta tão triste,
Tão tristes histórias ele conta.
Parece que chora.
Faz fugir.

Da imensidão.

Você não entrou feito esse vento,
Não veio lamento.
Foi brisa feliz, de um outro lugar.
Veio lá de cima, onde mora o sol e o azul.

Numa madrugada sem lua, sem estrela ( não sei, talvez), sem fazer alarde.
Chegou. Você.

Feito um murmúrio,
Cantarolando baixinho.

Entrou pela fresta estreita, onde só pouca coisa pode passar:

A música. A luz, e o ar.
( Só coisa importante, veja bem: música, luz e ar)

De mansinho, como a moça no sonho.
Diferente, você não se desfez.
Ainda.

Feito brisa morna, sem nome, veio leve, veio forte.

Imenso.

Lá em cima, de onde você veio,
Do sonho da madrugada.
Nuvem anjo passarinho ou mosquito.
Ventinho.
Você entrou pela fresta da noite.
Uma lufada, um bafo quente, mudando a estação.

Atravessou meu quarto escuro, meu inverno, minha dor.

Os limites, da minha janela.
E outros.

Acabou com o frio.

(Que nem começou.)

Intenso.

Com medo de não voltar.

Com medo de ficar.
Com medo que ficasse.
Ficou.
Você é ar. 

Sei lá. Sei lá.
Poesia.
Certo, errado, essas taxas inventam os outros.
Para punir os que sentem.

( Mesmo sem remissão, não me obriguem a pagar.)
Você foi perdoado. Eu também.

Faz calor agora.
E é agosto, no sul do Brasil.

Intenção?

Dani Altmayer