Ecos

Cai a tarde em teus braços cansados.

De repente, o silêncio.

A calma que precede a tempestade da noite; 

Ficas esperando um vento qualquer que desmanche teu cabelo.
Uma gota.

Ele não vem. Ela não vem.

Só o silêncio. Seco. Brusco. 

Buscas em volta um ruído que te embale o sono no final do domingo, 

Uma pequena cantiga que murmure em teu ouvido: está tudo bem. 

O silêncio não prenuncia o som. A palavra que não pronuncias.

Ninguém vem.
Ele é só silêncio.
Ela, essa confissão. 

O vazio. A mudez nua, bruta. 

Vagalumes ao redor da lua,
Buracos de estrelas mortas.
Há muito.

Que nome tens? infinitos.
Nome algum, não importa.

Em todos fui-serei tua.

Muda de uma surdez crua.
Sem susto, sem grito.
Perdida da dor, esquecida.
Cega de uma noite escuramente absurda.

Ele não vem, ninguém.

É tudo somente esse nada. 

Ouve. Mas ouve bem.

É só silêncio, sempre.
E não.

Daniela Altmayer